Самое любимое время суток для Волан-де-Морта - это утро. Точнее, его самое-самое начало. Когда солнце мягко показывается из-под одеяла-горизонта, когда ненавязчиво и незаметно окрашивает прилегающую полосу неба сначала в красный, затем и розовый цвета, как лучи отсвечивают крупные клубы чуть сиреневых и сероватых облаков.
В такое время он любил проснуться и медленно, обходя каждую сонную лапу, выйти со своей подстилки в середине воинской палатки на улицу, присесть у норы и потягиваться, разминая чуть затекшие после сна мышцы. Затем он, если вдруг не запланировал идти в патруль, пограничный или охотничий, и если его оруженосец еще не проснулся, мог выйти на охоту, обойдя бесшумно дозорный пост сменившегося воителя.
Сегодняшнее утро было прохладное, и Вольдемар проснулся намного быстрее чем обычно. Не нужно было раскачиваться и приводить мысли в порядок, сокрушаясь - не забыл ли он вчера составить патруль или поставить тренировки со своим учеником. Благо, прошло с его назначения на место глашатай уже довольно продолжительный срок, и ветровой воитель мог нормально согласовывать действия свои и своего племени.
Морт решил, что охота есть то занятие, которое необходимо ему и племени в начало весны (относительно начало, если брать во внимание март). И Барсучья нора как нельзя кстати подойдет для места деятельности нашего героя.
Рядом с норой стоял не очень хороший, но уже изрядно выветрившейся за долгое время запах. К сожалению, до конца он так и не вышел, да и вряд ли это произойдет в ближайшие пять лет. Валан-де-Морт умрет - но запах барсуков здесь останется. Зато можно здесь учить распознавать запахи учеников - пусть найдет запах дичи и поймает оную.
Вольдемар недолго думал и, услышав копошение в поднимающейся траве, подернутой капельками росы, встал в стойку и прыгнул, надеясь на то, что мышью с самого утра может и сам перекусить. Как хорошо быть не в патруле.
Но, как говорят иногда люди при неудачах, первый блин всегда комом. Мышь стремглав устремилась в свою норку и скрылась в ней, оставив в напоминание себе лишь следы от лап на песчаной земле.
- Мышиный помет! - чертыхнулся ветровой глашатай, с растерянностью и какой-то обидой за свою желудок. Шкваркнув по узкой, крошечной норе в земле, он отошел, снова принюхиваясь.
На этот раз дело пошло лучше и даже более чем по хорошему сценарию. Кролик. Не сказать, что упитанный, но довольно-таки неплохой. Молодняк, может быть.
Второй блин оказался во рту и Валан-де-Морта, лишь успев прыгнуть, но не улипетнуть от охотника.
Далее все было в таком же духе - ушел или не ушел, а потом кот решил, что, возможно, пора возвращаться в лагерь.